I want your touches to scar me so I'll know where you've been.
27.11.2010 в 13:53
Пишет ~Nickol:иногда так случается: я всё так же не вижу глаз,
но чувствую что-то такое, от чего выть хочется.
всякий раз обещаю, что это в последний раз,
что это я от счастья носом хлюпаю, а не от одиночества.
говорю всякие нелопости, губы кусаю,
а где-то там внутри больше всего хочется, чтобы ты мне заехал с размаху.
но опять не прошу. потому, что так точно знаю,
что ты скажешь устало нечто вроде: "Ich habe keine Lust etwas zu machen..."
вот так и получается, что я сам себя будто приковываю.
приступы мазохизма, знаешь ли, для меня привычны.
мне, знаешь, бывает сладко, пальцы вылизывать от крови...
но хищники, вроде тебя, не интересуются такой податливой дичью.
а значит я и тут подкачал: не привлекателен как добыча.
и я бы даже старался, но знаю, что это без толку.
закрываю глаза. признаюсь сам себе лично
в какой-то несостоятельности, что ли... включаю Полеву. "Белые волки".
знаешь, когда-то и у меня была стая.
я был вожаком. и не уберёг. значит -
даже когда я вою, когда умираю
я признаю, что не должно быть иначе.
те, кто когда-то ходил под моей защитой
заматерели, избрали свою дорогу.
мне же остались осколки сказки разбитой...
но даже этого, как мне кажется, слишком много.
и нет, я не жалуюсь. не скулю, как лопоухий смешной переярок.
жалости не прощу. разорву в клочья.
я просто зачем-то вспомнил, как он бывает жарок -
медово-полынный вкус безграничной ночи,
в которой я мог бы быть пусть немного поближе,
в которой под лапами - вьётся удав трассы.
мне кажется, именно ночью тебя увижу...
прочтёшь.
передёрнешь плечами.
под нос прошипишь: "Scheiße".
URL записино чувствую что-то такое, от чего выть хочется.
всякий раз обещаю, что это в последний раз,
что это я от счастья носом хлюпаю, а не от одиночества.
говорю всякие нелопости, губы кусаю,
а где-то там внутри больше всего хочется, чтобы ты мне заехал с размаху.
но опять не прошу. потому, что так точно знаю,
что ты скажешь устало нечто вроде: "Ich habe keine Lust etwas zu machen..."
вот так и получается, что я сам себя будто приковываю.
приступы мазохизма, знаешь ли, для меня привычны.
мне, знаешь, бывает сладко, пальцы вылизывать от крови...
но хищники, вроде тебя, не интересуются такой податливой дичью.
а значит я и тут подкачал: не привлекателен как добыча.
и я бы даже старался, но знаю, что это без толку.
закрываю глаза. признаюсь сам себе лично
в какой-то несостоятельности, что ли... включаю Полеву. "Белые волки".
знаешь, когда-то и у меня была стая.
я был вожаком. и не уберёг. значит -
даже когда я вою, когда умираю
я признаю, что не должно быть иначе.
те, кто когда-то ходил под моей защитой
заматерели, избрали свою дорогу.
мне же остались осколки сказки разбитой...
но даже этого, как мне кажется, слишком много.
и нет, я не жалуюсь. не скулю, как лопоухий смешной переярок.
жалости не прощу. разорву в клочья.
я просто зачем-то вспомнил, как он бывает жарок -
медово-полынный вкус безграничной ночи,
в которой я мог бы быть пусть немного поближе,
в которой под лапами - вьётся удав трассы.
мне кажется, именно ночью тебя увижу...
прочтёшь.
передёрнешь плечами.
под нос прошипишь: "Scheiße".